El Abuelo

Ruido de pisadas, de pisaditas pequeñitas llega a sus oídos. Recostado en su trono de mimbre, Manuel se incorpora para recibir a su nieta. Es media tarde. Ya se ha aseado. Siente la cara suave después de pasar la cuchilla de afeitar por su rostro, estirando bien unas profundas arrugas que cada día le cuesta más apurar.
Sin levantarse del sillón, de espaldas a la chimenea, se gira con los brazos abiertos para dar un abrazo a la pequeña que ha cruzado la casa con las manos llenas de piedras brillantes  que se desparraman por el suelo hidráulico  al abrazar a su abuelo .
Los ojos de Manuel ya no son capaces de ver nada más. Intenta abrirse paso entre la atropellada conversación de la nieta para proponerle una historia. Por fin consigue centrar la atención de la niña que, muy diligente, va hacia la cocina y regresa con dos hermosas manzanas y un plato.
La voz gastada de Manuel comienza a susurrar una historia de castillos y dragones, de soldados y caballos, de castillos de irás y no volverás. La niña, por fin, decide sentarse; coloca el rostro entre sus manitas. Escucha atenta los relatos del abuelo sin perder de vista sus manos abriendo fácilmente una curtida navaja con las cachas de madera rojiza. Manuel arranca su historia de la misma manera que comienza a pelar la manzana: muy, muy despacito, amoldando el ritmo de sus dedos a la entonación mágica de sus palabras. Es capaz de inventar historias con la misma habilidad con la que pela manzanas.
Sobre el plato, va cayendo ordenada la piel rojiblanca de la manzana, igual que las palabras se depositan en la imaginación de la pequeña que, con el brillo de sus ojos, muestra sus ansias por conocer el final.
Un suspiro; un suspiro recorre sus cuerpos y sus mentes: la piel de la manzana ha salido de un solo golpe, de una sola pieza y la historia ha llegado a su fin. Los ojos de la niña se salen de sus órbitas. Por fin puede dar un buen mordisco a la manzana
Ángela Gutiérrez. 1998
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